Trazos en rojo

Paseó los dedos sobre los libros, discos y marcos de fotos que llenaban la estantería. Era todo lo que quedaba de ella. Todo incluido ella misma, su nieta. La única de su sangre que quedaba para recordarla. Su madre le había llamado Urania por ella. Ese nombre que tantas mofas le había causado en el colegio y que ahora era un legado de gran valor para ella. El nombre, la cabezonería y su amor por los libros, la música y el tequila. Su padre había decidido, al poco de nacer ella, que quería poner tierra de por medio entre él y su familia. Se marchó y no se supo más de él. Y su madre decidió que no merecía la pena vivir sin él. Así que se había criado con su abuela. No sintáis pena por ella. Apenas conoció a sus padres. Eran como dos seres etéreos que sabía que habían existido, pero que no eran reales para ella. No se echa de menos algo que nunca se ha tenido. Al menos, no más de cinco segundos al día. Puso el disco de Skip James y dejó que se lamentara a todo volumen porque el diablo

¿Qué es de esa gente que no se emociona escuchando a Nils Frahm acariciar un piano? ¿Qué hacen esas personas que no desean rasgarse la voz para poder cantarle los coros a Janis Joplin? ¿Qué encuentran los que no se buscan entre las líneas de Fitzgerald? ¿Qué acarician aquellos que no desean pasear sus dedos por las voluptuosas curvas de una de las musas de Rubens? Cambiad cualquiera de los nombres propios por aquel que os haga sentir, que os mueva desde dentro, que os llene de algo que no podríais explicar con palabras. De aquello que nos hace un poquito más felices. Me enorgullezco de apreciar y saborear. Y aspiro a despertar. A despertar en alguien algo, algo a lo que no puedan poner palabras. Aspiro a ser culpable de algún que otro sentimiento, de algún que otro momento que haga relamerse un labio ajeno. Aunque mis manos no sean capaces de crear cachitos de cielo, aunque mi voz no sea seguida, aunque mi mente no ilumine. Por favor, que consiga hacer sentir. Aunque sea sólo po