El himno de la alegría.

Lo de madurar está muy bien. De cara a la galería. Cuando toca hay que ser serio, maduro, formal, cauto, cabal… Y también hay que saber enviar todo eso a la mierda. Siempre he preferido la fruta verde. Sacar la lengua, lamer el helado como si fueran a quitármelo de las manos y meter el dedo en el plato del de al lado, porque lo robado sabe mejor, como los besos. Me gusta besar a desconocidos. Que me muera ahora mismo si tengo que renunciar a ese cosquilleo. Ni a las cosquillas, que me hagan reír hasta que duela, porque ojalá el dolor viniera siempre acompañado de risa. El dolor madura, pero yo lo hago a regañadientes. Para eso me sirve ser terca como mi madre y cabezota como mi padre. Y me conformo con ser la mitad de fuerte que cualquiera de los dos. Fuerte para resistir, para aguantar, pero también para luchar. Que no digan que no lo intenté, a pesar de los resultados. Vivamos pataleando, sea por lo que sea. Y dejad que nos levantemos la falda para enseñar las bragas a todo el mundo o que caminemos con los pantalones por los tobillos. Porque es nuestro interior y se lo enseñamos a quien nos da la gana. Porque es mejor vivir con una mano dentro de las bragas, a poder ser ajena. Y gemir. Y gritar. Y bailar. Que ya nos joderán y nos harán llorar, y no será de emoción ni alegría. Que suene el himno, que salga de su tumba Beethoven.